Вспоминаются дневники последнего Самодержца.
"Ходили под парусом по заливу. Пили чай. Читал Алекс вслух"… Надвигалась Первая Мировая.
Снова косил траву. Клевер стелется. Полдня косишь, полдня дощипываешь. Дробил старый кирпич по велению жены - посыпала им горку. Потом потчевала салатом из кольраби - попёрла. Пили чай. Взбивали сливки для клубники - тоже попёрла. Лежал в шатре полосатом, бело-зелёном. Ветер порывами представлял его арбузом. Понёс молочнице банку. Дюгран глухо гавкнул с крыльца. Ему отозвался пёс молочницы. Пока я шёл, они переговаривались. Потом замолчали - перетёрли… Фотографировал жену над прудом, чтоб было похоже на Алёнушку. Соседским козочкам привезли комбикорм. Предлагают гречу, 50 кг за 550 рублей. Это ж Дюграну на два месяца! Мешки зашиты, качество гарантируют. Изящной походкой тащу мешок в сарай. Задумался над изяществом походки. Сходил за весами. Да, едва 40 кг. Приоткрыл мешок - нет, это не греча, а продел! Минут десять матерился. А они уже обратно едут. Кидаюсь под колёса. Деньги возвращают легко. Раскланиваемся… Звонил юнице… По-хозяйски обошёл вотчину. Полюбовался новой затеей - фаянсовая раковина с подведённым водопроводом посреди огорода, чтоб мыть урожай на месте сбора. Вспомнил одного партийного деятеля, советского коррупционера. У него на даче от крыльца до сортира бегал электромобиль. Т.е. хватило фантазии превзойти царя, который туда пешком ходит, но не хватило фантазии, чтоб удобства сделать в доме. Дача ведь, а на даче должен быть сортир. У меня же не все удобства - в огороде, а в огороде - все удобства. И это не тавтология! А впрочем, если в огороде поставить джакузи… овошчи станут ещё чище! Принесли молоко, топится. Читал жене вслух из найденной в лесу детской книжки:

Муса Джалиль, 1943(!), СЛУЧАЙ В ПОДЪЕЗДЕ:

Забыть тот случай
Не могу!
Стоит малыш в подъезде,
Стоит и тянется к звонку
И топчется на месте.
Тут взялся я помочь ему.
И говорю:
- Давай нажму,
Но сколько раз? -
И он сказал:
- Нажмите пять! -
И я нажал.
Я позвонил
Пять раз подряд,
А он
Попятился назад:
- Ну хватит, дяденька!
Бежим!!!
Он - из подъезда.
Я - за ним.
Эт всё вчера. А сегодня - 15 июля. С некоторых пор считаю этот день своим))) ощущая себя ветераном Невской битвы))) ведь я был там, стоял вон за той излучиной, трусил… смотрел…
Лев Николаевич только мечтал написать роман об одном дне. Чингиз попытался воплотить - "И дольше века длится день". Пришлось самому взяться. Роман "Белый спелеолог" охватывает у меня период с 14-го по 15-е июля, ну, и ещё лет 800… эстафета от Александра Невского через Бэтмана до рэпера Сашки, прототипом которого послужил ныне бакалавр.
И так совпало, что именно сегодня получил в собственность свою вотчину. Взял Бастилию! А в ожидании события сгонял в книжный магазин, куда ещё в прошлом году сдал энное кол-во книжек и так и не удосуживался… и они меня потеряли… встретили… прослезились… расплатились легко… пеши исчо…
И ещё вчера, 14-го, нашёлся бакалавр, затерявшийся, было, в Тибете. Так что день - мой)))

ОБОРОТНИ В ПОГОНАХ

Впереди долго тащилось ведро с гайками. Из-за встречных я покорно следовал за ним. Наконец – окно. Обгоняя уже, увидел на обочине засаду, впрочем, достаточно далеко. Сбросил скорость. Из засады вышел пузатый гаишник, грузно притулился к своей движимости. Что-то он всех пропускает. Вот гад, по мою душу. Берёт документы, приглашает. Сажусь. Их там двое, третий вышел, мне место освободив. Ну, щас начнут цену набивать, упыри. Больше сотни не дам. Блин! О скорости ни слова! Демонстрируют видеозапись моего лихого обгона через – оказывается! – двойную сплошную. Вот и ведро. Провокатор, небось.
- Что ж вы, месяц уже, как полосу нарисовали… лишение прав от 4-х до 12-ти месяцев…
Заполняет бумаги. Пыхтит. Трезвый, чесноком не пахнет. Что-то тревожно стало...
- А варианты, командир?
- Какие варианты? - вот, в Кодекс тычет, - от 4-х до 12-ти. Все варианты.
Пишет. Причмокивает, сопит, брюхо мешает.
- Раньше штрафы были… суммы разные…
- То раньше… с 1-го июля… вы что, не в курсе?
- В курсе. Забыл, какие штрафы были. Не напомните, сколько?
Пишет, сопит. Ремень расстегнул. Гну свою линию:
- Тыщи две, бывало, цена вопроса…
- Ты пишешь? – спросил он напарника, сидящего за рулём.
- Пишу, - тот отвечает, хотя сам сидит. И как-то так зубом причмокнул. Как-то так, знакомо, что ли? Я туплю:
- Или три тыщи?
Они хором и вкрадчиво:
- Рублей?
- У меня больше нет. Вот, - протягиваю.
- Ага! – дверь открывает третий, - дача взятки должностному… - и зубом эдак тоже чмокает.
Я, конечно, обомлел, на него смотрю… а он! Вспомнил! Вспомнил, кто так же причмокивал! И тень! Тень-то он не отбрасывает! И раздувается, и всплывает как-то… Ну, чисто Варенуха! Обортень! Свят-свят-свят! Спаси и сохрани! Но я не так прост. У меня средство есть. На Черкизовском купил. Мобильник крестовый с заветным номером. Я кнопку нажал и крестом животворящим по их бесовским рожам! И воплю, да с координатами:
- Караул! Оборотни в погонах! Дежурный! Помогите ради всего, Стабильности ради Вертикальной!!
Они мигом – прямо с неба. Вертолёт бело-голубой с мигалками. Группа захвата, тоже все, как один пузатые, не отличишь… я уж сознание терял… повязали…
Очнулся быстро – кулак под носом. Майор… красный, лоснится, чесноком прёт. Родной!
- Чё, - грит, - так и ни в какую брать не хотели, экстремисты? Всё по закону? Разговор писали?
- Спасибо, майор, - шепчу я из-за капельницы, - я уж не чаял…
- Скока давал-то?
- Три.
- Три, - он укоризненно покачал головой, мне стало стыдно, - оно, канешна, кризис… лады, давай пять, и замнём. А чё было-то? Что-о?! Двойная сплошная?! Хотя… ладно, помог всё-таки подрывной елемент нейтрализовать. Давай пять! Держи краба!
Краб у него был загребущий, надёжный, тень отбрасывал жирную. Стабильно-то как… хорошо!

Тут (или там) некто *** объявил конкурс небылиц. Как я понял, ему хоцца именно в стиле небылиц. Но с фоткой. Да ещё не меньше двух. Правда через ссылку какую-то, а это уже превосходит мою концепцию. Да и вторую… крутится, вроде, да… суетно всё это, блин!



ПИГМАЛИОН

Несколько дней не было дождей. Попёрла клубника. Однако. Половина ягод надкусаны. Кто? Включил мозг – птицы! Сотворил пугало. С трещоткой вентиляторной. Оно тем страшнее, что на меня похожее. Я даже его полюбил. Шляпу ему свою жаловал… Действительно, надкусанных ягод не стало. Да видно, упущен момент короткого лета. Урожайность снизилась. Редко, когда из конца в конец грядки клубничину разглядишь…
Но клон мой был оставлен возвышаться и внушать уважение к собственности. Особенно его полюбили мухи. Прям, повелитель мух, а не Галатей. Весь роится. Ну, не весь, а в основном почему-то в области карманОв.
Жена говорит, странно, мол, сахар кончается, мы ж запаслись для варенья, а его-то и не делали. Я только с боку на бок перевернулси: ворчу - думали, мол, запастись, да забыли. А жена опять шпыняет в бок, мол, убери ты его, мухи гудят, аж Кармелиту не слыхать. Эва – крякнул, бороду почесал, делать неча… Подхожу – гул! Блин! С карманОв-та аж тикёть! Этакое, аж рубиновое на солнцепёке-то (как раз жара обратно началась).
- Шо ш ты, гад, ворюга ты этакий! Я же ш те верил как своему клону! Тебя зачем поставили? А ты что натворил? – и фиксой с-под усов цыкаю.
Он молчит, хоть и потрескивает. Однако с женой консилиумом прикинули, вроде всё сбережёно. Она, канешно, голосит, мол, мухами засижено, Пигмалионом обзывается.
Эва, крякнул, бороду почесал, делать неча… Жара же ш. Змеевик скрутил, в карманЫ встремил, вентилятор направил, трещотку снял, в ногу ему, клону, тазик поставил, чтоб туда капало. Лежу, жду, уже и первачом потянуло… душевно так… но сомлел я, закемарил…
Сосед разбудил и шляпой мне в фейсконтроль тычет, орёт, твой, мол, в моём огороде ворон гоняет.
Я, конечно, не верю – знаю его честность. Не мой, грю, хотя шляпу признаю. Мой вон, мол, на посту, тазик охраняет. И к тазику – шмыг, но бочком, чтоб сосед, гад, на хвост не сел. Тазик… а в ём… да, видно, прав сосед. Клон, он и есть клон, весь в меня – в тазик наблевал и пошёл куролесить. Сосед, конечно, - к жене. И я уже, холодея, слышу:
- Пи-игма-а-а-ли-и-о-о-о-нннннннн!!!!!!!!!!!!!!!

Кто не знает - БДТ находится в том же квартале, что и пресловутая Апрашка. При этом БДТ не пресловутый, так что два полюса духовности сходятся у служебного входа в театр… Вышел парнишка-парковщик апрашкинский, мы, грит, после закрытия рынка, присматриваем за машинами до конца спектакля. 200 рэ. Ну, чё, конкретная услуга, за конкретное дело. Да, кассирша, втюхивая билеты, про самые дорогие - раза в три дороже наших - пургу гнала, что это места для ВИП и им парковка причитается. Так что, сидя на "местах за креслами" (те, что за партером, или по-другому, в бенуаре - БДТвская градация) ощущал себя ВИПом.
Но кофе!!!
Нет, не там, не там проложены премьерские магистрали. Ну чё, свинина, твои 120% навара! Мелковато. На кофию наваривают тыщу прОцентов и ничё - не обжигаются. Правда, волны поднятые Хозяином Земли Русской, достигли и сюда. А иначе, отчего же здесь кофий по 70 рэ, когда ещё давеча весь театральный Питер держал 100? Ну, я-то все равно поёрничал в буфетной, хотя… да, в отличие от Комиссаржевской, народ здесь штурмовал прилавки, как в старые добрые времена. Никакой тебе солидарности. Может публика другая? Вполне возможно, потому что:
Чё давали-то? А понаехали москвачи, понимаешь, Малый театр. "Любовный круг" Сомерсета, нашего, Моэма. Я-то хотел "Три сестры", раз уж Малый, но по обстоятельствам - только это. Ну, приобщился. Моэмовские парадоксы, они и так не уайльдовские, да ещё вялая игра архиканоническая. Но видать, в ней какие-то нанонюансы, и смех и аплодисменты вспыхивали регулярно, мне почти недоступные, но улавливаемые, возможно, привезённой с собой тусовкой. После был аплодисмент и крики "браво" неоправдано затянувшиеся, т.к. в это время контролёрши в дверях стояли намертво. Не, не по-питерски всё как-то.
Вот и парковка. Подхожу, парковщик смотрит на меня как-то… Чё-то подозрительные звуки из машины… радио? Блин! Я ж ключ зажигания оставил в замке, оттого радио и гундело все три часа. А чё нам, ВИПам!
Поехали! Тут и Хивр позвонил. Ждём-с!

Думал (15 лет), что эта Книга (зачёркнуто: амбарная)Протоколов Партийных Заседаний мною безвозвратно потеряна. И вдруг вчера нашёл! Решил оцифровать. И запостить, хоть и длинно. Можно было и больше сокращать, но… дух! атмосфера! душевность! пульс и нерв! И …чёрт в деталях! Конечно, это не стенограммы. Свои беглые пометы Сухов Н.П., бессменный секретарь партбюро цеха, наверняка потом переписывал в Книгу начисто, переосмысливая и по-своему стилизуя.
Но всё-таки… два с половиной полных драматизма года… кушать подано! просю!

(  ПРОТОКОЛ №2  )

Это, конечно же, совпадение, что Ингушетия передана в надёжные руки. Интересно, что у всех наших совпадений есть синоним – поспешность. Рискну предположить два следующих совпадения. 1 в ЮФО должен выделиться сектор Кавказ, какового до сих пор почему-то нет. 2 СК будет передан в надёжные руки.
В противном случае придётся передавать и Кубань, и Ростов, и Элисту… Постепенно надо, постепенно… хоть и поспешно…
Батюшки займутся высовествлением долгов. Дерипаски в ужасе, побежали причащаться:
- Грешён, батюшка, не плачУ работникам. Они же на работу - ходют и ходют…
- Господь милостив… аки мы прощаем должникам нашим…
- Не, батюшка, это я должник.
- Все под Богом… оне должны на работу ходить?
- Должны, батюшка.
- Прости им, должникам своим, а уж я их усовествлю. Ты же для упокоения 10 раз Отче наш…
- Время, батюшка…
- Хорошо, сын мой, Господь милостив, пять раз. Аминь. Что это? Бесовское это, сын мой. В следующий раз налом. Ты ж маме не траншами? Кому церква не мать, тому Бог не отец.

Вона, как всё обернулось. Маху дали, хоть тот ещё и не приехал.
По инструкции ближайший авто-ль охраны должен был таранить препятствие на пути кортеджа (так произносит главный в Думе по… забыл!) И вот ведь досада – они бы и рады таранить, уже, быть может, прозвучало: иду на таран. Да его одёрнули: ты чё! Разуй глаза! №№-то московские!
А это совершенно меняет дело: с такими №№ в тойоте может сидеть только боярин. Ну, или: а вдруг, боярин!
Лопухнулись!
Теперь, видимо, в инструктажах будет строжайше звучать: не взирая на №№! Хоть папаримские!
Причём, это, имея в виду случай с Евдокимовым-губернатором, второй прокол. Тогда тоже слабину дали: до суда допустили.
Вощем, таранить! А хоть и москвичей! Им же это не послабление было, просто отблеск столичности как-то мог уберечь. Но мы все рождаемся равными. И с дискредитацией москвичей как потенциальных объектов тарана пора кончать!
Этого поста могло не быть. Однажды я (ну, тупооой) прокатился с ветерком по Московскому проспекту, пристроившись в хвост кортеджа… эх, лихие 90-е!

Сдаётся вид из окна

Опять в Недовозе грохотало и стелился по улице пороховой дым. Посадив Дюграна под арест, ибо он слишком бурно реагирует на пальбу, пошёл на поле боя. Прям над домом страшно пикировали самолёты. Эх, моя цыфромыльница не взяла! Да, прихватил с собой стремянку. Дикие толпы зрителей уже потихоньку просачивались за полосатые ограждения. Менты, как могли их осаживали. Я со стремянкой и в рабочем (см. "Старики-разбойники"!) деловито пересёк кордон. Не спеша выбрав место, сосредоточенно стремянку устанавливаю. Боковым зрением отмечаю, что менты заприсматривались. Влез, далеко видно, снимаю, несмотря на то, что меня начали дёргать за штанину. Косясь с высоты на блондинку в форме, закончил сессию, сложил инвентарь, поздравил фараоншу. Следующее место. Установил, снимаю. Орёт снизу ментоюнош:
- Имейте совесть!
- Я патриот своей Родины! - клянусь, у меня даже подбородок затрясся от душевного подъёма! - и именно потому, что имею совесть, я здесь и стою!!! Понял?!
Милицынэрик стушевался. Интересно из-за чего: из-за патриотизму или из-за явных признаков маразма? Надо будет рассказать на геронтологическом кружке. Или с Марго пошушукаться)))
Ну а нащёлкал так себе… отметился.




Валькирия



Красного много не бывает




Гауляйтер

снайпер


фальсификаторы